Les ailes abstraites

Dimanche 02-10-2011

2011-10-02T22:52:00.000+02:00

le lac des cygnes

2011-09-26T21:01:00.001+02:00

Dessin du dimanche, inspiré d'une peinture de Guillaume Seignac.

2011-09-19T21:32:00.003+02:00

Déjà trois ans.
J'ai mangé les images qui nourrissent mes pensées, et je me retenais seulement de créer car ça m'amenait toujours ailleurs, un endroit où les enfants sont heureux.
Ma fille a bien grandi, elle observe ce monde et ses détails.
A présent, je pense qu'elle est à l'abri du besoin matériel, je vais reprendre la part de la vie que j'aime et que j'ai mis de côté pour apprendre à être son père.

dessin fait le dimanche 18/09/11, fini aujourd'hui d'après "fishermen at sea de William Turner"

croquis 10/04/08

2008-04-10T21:31:00.004+02:00

Les mots doux de Marie.l vont me manquer pour ces nouveaux messages et je suis un futur papa.
Bon début week-end à vous.

croquis

2008-01-03T01:27:00.001+02:00

Etude de pont et du fleuve,

vue de la ville à 17h00 après la pluie,

ces formes sont sorties comme des grandes, toutes movementées de ma tête.

Un cadeau

2007-12-26T20:55:00.001+02:00

Mon premier cadeau de Noël de la part d'un copain, deux petites nouvelles écrites et illustrées par son professeur de peinture et de dessin.

La dédicace.

Papa Noël existe, parfois il se déguise en un de nos proches. Nos yeux, trop grands ouverts, ont du mal à saisir le petit détail qui le trahit.

Joyeuses fêtes à Vous.

Mardi 14 novembre

2007-11-14T00:34:00.000+02:00

Les branches en deuil, les feuilles, la fin de l'effort,
Quelques lignes qui détrônent l'automne,
Poussent le bide du printemps sur le trône,
Et me réjouissent afin que mon rire me ride encore.

La tête dans le sablier

2007-10-23T11:46:00.000+02:00

Avez-vous déjà essayé d'attraper la fumée?
Celle qui sort d'un tas de feuilles qu'on doit brûler dans le fond du jardin au début de l'automne. La main tendue vers cette matière qu'on voit se remuer d'un gris de crayon à un blanc impur d'une page vierge. Très vite, les doigts se resserrent, on sent une chaleur, un peu comme celle d'un chauffage d'appoint qu'on allume un peu trop tôt en octobre. Puis on ouvre la paume, rien n'est là si ce n'est que ces curieuses lignes tracées sur la peau.
Si vous avez essayé cela alors vous savez le sentiment que j'ai au fond de moi durant ces jours passés, cette sensation agréable d'avoir une chose en main, en même temps, je ne sais pas ce qu'elle est vraiment car je ne la vois pas. Elle ou ça me hante, me réchauffe, me rassure. Alors, qu'est-ce que ça change, on me le demande depuis que j'ai reçu mon numéro de siret d'artiste peintre.
J'ai retourné le sablier dans ma tête, le compte à rebours a commencé, sur la ligne des encres, je dois sprinter jusqu'au cercle chromatique. Pour l'instant je ne peux répondre qu'en disant: Ah! mes pinceaux, courez!

Anthologie de l'humour noir

2007-10-04T10:48:00.000+02:00

Bestiaire sans prénom

l’éléphant est amoureux du millimètre

l’escargot est fier
sous son chapeau d’or
son cuir est calme
avec un rire de flore
il porte son fusil de gélatine

l’aigle a des gestes de vide présumé
son pis est rempli d’éclairs

le lion porte une moustache
en pur gothique flamboyant
et des souliers pâles et purgés
comme un néo-soldat
après une défaite de lune

la langouste descend du mât
échange sa canne contre une baguette
et remonte avec son bâton
le long du tronc d’arbre

la mouche avec un regard ronflant
repose son nez sur un jet d’eau

la vache prend le chemin de parchemin
qui se perd dans un livre de chair
chaque poil de ce livre
pèse une livre

le serpent saute avec picotement et picotement
autour des cuvettes d’amour
remplies de coeurs percés de flèches

le papillon empaillé
devient un papapillon empaillé
le papapillon empapaillé
devient un grandpapapillon grandempaillé

le rossignol frère du sphinx
arrose des estomacs des coeurs des cerveaux des tripes
c’est-à-dire des lys des roses des oeillets des lilas

la puce porte son pied droit
derrière son oreille gauche
et sa main gauche
dans sa main droite
et saute sur son pied gauche
par-dessus son oreille droite

Hans Arp

Ca dao

2007-10-02T09:53:00.000+02:00

Hỡi cô tát nước bên đàng
Cho tôi gạn ánh trăng vàng nghe cô.
Gạn cho trăng nước là thơ
Gạn cho sông cả đôi bờ thảnh thơi
Mai này hạt gạo lên ngôi
Tôi ngồi tôi nấu, thành hai chỉ vàng
Một chỉ tôi biếu tặng nàng
Một chỉ ký gởi lá bàng trường xưa.

O! Ma demoiselle qui assèche les canaux,
Offrez-moi l'éclat de la lune dans votre seau.
J'en décanterai alors une marée mouillée de vers,
Afin que les deux bords de la rivière respirent.
Lorsqu'un matin dorera les rizières,
Encore assis, je macérerai deux fils d'or,
Je gagerai l'un à une femme,
Et l'autre à l'abre de l'école d'autrefois.

trăng : la lune
vàng : jaune, or
bàng : un badamier
Une nouvelle traduction d'un chant populaire vietnamien.

Lundi, le premier jour d'Octobre

2007-10-01T10:49:00.000+02:00

L'air devient frais, je dois me couvrir d'avantage,

Avant d'aller voir les feuilles payer le péage aux baies.

Les veines vertes se déclinent en parachutes.

Encore une fois cette nuit, le vent, en clopin-clopant,
Balaie les ondes, je ne peux acheter ce moment.
Sur cette danse, j'y mettrai un morceau de flûte.

Soudain, un fil m'amène à l'été prochain,

Mais avant ce prochain,
Les éphémères du printemps viendront.

Bientôt l'hiver, je le veux,
La pluie tombe,

A cet instant, je suis au pied de l'automne.

Goethe et Turner

2007-09-14T11:01:00.000+02:00

Norham castle, sunrise, William Turner

" 155. Quand l'obscurité de l'espace infini est vue à travers des brumes atmosphériques éclairées par la lumière du jour, la couleur bleue apparaît. Sur les sommets élevés, le ciel apparaît de jour bleu roi, parce que seules quelques vapeurs légères flottent devant les ténèbres de l'espace infini; dès qu'on descend dans les vallées, le bleu s'éclaircit et passe finalement à un blanc bleuté dans certaines régions et lorsque les brumes deviennent plus dense.

156. Pour la même raison , les montagnes nous parraissent bleues; car lorsque nous les regardons à une distance qui ne permet plus de percevoir leurs couleur propres, la lumière qu'elles renvoient n'atteint plus notre oeil , et elles se comportent comme un objet tout à fait obscur qui, à travers les brumes troubles interposées apparaît dès lors bleu."

Traité des couleurs Goethe.

Avec la lecture de Goethe, je ne vois plus les couleurs du même oeil.

Quand nous regardons la lumière de face, le soleil par exemple, nous plissons les yeux instinctivement. Les peintres se servent de cette action pour discerner les contrastes et le clair-obscur. Puis, une fois le travail avancé, ils regardent la peinture dans un miroir, et ils corrigent les défauts qui ne sont pas visible à l'oeil nu.
J'ai découvert les peintures de William Turner que depuis peu, et je suis resté fasciné. Je me demande s'il ne passait pas son temps à regarder le soleil de face car j'ai l'impression que la lumière efface les formes des objets qu'à cette condition.

Un soir, après la pluie du midi

2007-08-29T23:20:00.000+02:00

Loin des yeux, les racines s'en vont
Vers la profondeur, reine du silence.
Les feuilles vibrent, nombreuses,
Au même rythme, les branches atterrissent.
Ce soir, au pré, près des gouttes qui s'envolent,
Il n'y a personne, ni chose.
A l'abri, la sève nourrit les entrailles,
Dehors, l'écorche recouvre l'arbre
Des écorchures nouvelles.
La lune, je l'imagine, grise mine,
S'est planquée aux voiles de ses vapeurs,
Rivalise avec les étoiles,
Dites-moi, mes lucioles! Qui éclaire mon toit ?

la maison des fées

2007-08-20T12:15:00.000+02:00

Ca dao

2007-08-17T22:48:00.000+02:00

Avec les pensées tournées vers le voyage au "bled" l'année prochaine, je passe pas mal de temps à lire, à réveiller le vocabulaire et l'esprit vietnamien qui s'était endormi depuis une dizaine de printemps. Je vous partage ici une de mes redécouvertes. Le "Ca dao" est un chant populaire vietnamien, il diffère selon les régions. Parfois le sens est une fable moralisante, parfois c'est de l'humour. Le chant est toujours très imagé.

Trâu ơi ta bảo trâu này
Trâu ra ngoài ruộng trâu cày với ta
Cấy cày vồn nghiệp nông gia
Ta đây trâu đấy ai mà quản công
Bao giờ cây luá còn bông
Thì còn ngọn cỏ ngoài đồng trâu ăn

O buffle, je te dit ceci:
Côte à côte, au champs, nous l'entaillons,
Taillader la terre est notre vie
Je suis ici, tu es là, nul soucis du plus vaillant
Quand les rizières sont encore en fleurs,
Un peu de pousses vertes, au champs, te contente.

J'ai traduit en essayant de remettre le plus d'images possible. Il est difficile de redonner la musicalité à la traduction, il en est de même pour exprimer les métaphores présentes dans le chant. Peut-être, une série de peintures sur ces chants m'est imposée.

Croquis 2

2007-08-11T23:48:00.001+02:00

Ci-dessus, mes dessins d'aujourd'hui, idées en vue d'une prochaine série.

le personnage de droite a quelque chose de faux,

Toujours les personnes qui attendent le tram. Ici c'est la même personne qui a changé sans cesse de positions, il faut vraiment s'entraîner à "choper" le mouvement en moins d'une minute. Ils sont capricieux ces modèles vivants.^^

Ces deux derniers dessins sont les notes du week-end précédent.

Au-dessus est la vue de la mer a 19h avec un ciel bleu sans nuage, le soleil est de face, et en plissant mes yeux pour permettre à la vue d'apprécier la lumière, j'ai vu comment elle dissout les formes. Un copain m'a fait remarqué qu'il manque le bruit des vagues et les voix.

Le 2e dessin est une forêt de pins, où nous avons fait un pic-nic, la lumière d'été de 21h se logeait dans un espace vide au milieu des cimes. Les couleurs varient dans les tons marrons et verts, et comme le feuillage n'est pas très dense la lumière blanche scintillait par trous irréguliers dans ce tas.

Je commencerai dans peu de temps à dessiner Bordeaux vu d'un coin où peu de gens s'aventurent.

En attentant, 12dimanche à vous.^^

Soirée fin d'exposition

2007-08-08T13:02:00.000+02:00

L'exposition est prolongée jusqu'à la fin de ce mois-ci,
Vendredi 31 Août à 19h soirée de clôture.

Je ne suis pas très présent sur le blog en ce moment car j'ai une surcharge de travail, plus un petit déménagement, et le projet personnel dans la peinture à mettre en place. Je vous souhaite un agréable mois d'Août.

L'océan

2007-07-20T23:37:00.000+02:00

Le pommeau de douche, là-haut,
Arrose la nuit de filantes.
Pendant ce temps,
Les feux
Glissent et relancent,
Les gouttelettes
Se plissent en déferlantes,
Savonnent la fabrique.

Photos de l'exposition

2007-07-16T18:29:00.000+02:00

Je vous présente un aperçu du lieu de mon exposition, et les changements dans mes toiles . Tout s'est très bien déroulé. Je vous souhaite une agréable semaine. Et un petit secret, la prochaine série sera plus réaliste.

La ballade des ailes liées

2007-07-11T22:39:00.000+02:00

Je suis le pardessus des temps,
Au sied en ce qui m'enchante,
En chantant les lignes d'antan,
Mêle la vigne, tait l'attente,
Point d'ombre, ombrelle et l'amante,
Fait la poche riche aux rides,
Laits, vision erre quand je hante,
O! Mers, sans moi, sens au vide.

Je suis le lit vert au printemps,
Laité aux tonnes sous la tente,
Le sein meurtri au point mort ment
A qui est simple et les menthes,
Savanne, par esse mendiante,
Chat, riz des esprits rigides,
Chouette de l'angoisse alarmante,
O! Mers, sans moi, sens au vide.

Je suis la peau, mets mes prix en
L'azur rence de l'aisée menthe,
L'éléphant en fourmillement,
La canne à sucre odorante,
Verre en d'absynthe verdoyante,
Trouble au limpide et perfides
Poids, son et bois, son d'acanthe,
O!Mers, sans moi, sens au vide.

Prince, ivoire, soie, riche en
Amour, le lit en jais s'évide,
Je suis scié et tendu aux vents,
O! Mers, sans moi, sens au vide.

Tu dung

Un peintre au féminin

2007-07-10T22:23:00.000+02:00

Tsunami 1

L'île rose

Brume

Tsunami 2

Autoportrait

Je vous présente les peintures de Julie.

Le secret

2007-07-08T18:26:00.000+02:00

Tu avance avec l'air, ma plume somnolente,
Eprise des étoiles, tend la toile, me méprise.
Telle la vanité de la rose, sous l'entente
De Waterhouse se compare à la mainmise
De lames agitées, de braves sous l'air Meiji,
Qui servaient au mieux, vivaient un amour feutré,
Le corps meurti, cultivaient l'esprit de lettré,
Le Shogun, sage de l'ampleur d'un son uni,
Disposait de leurs bras, irriguait la moisson
De villages sereins en un sein de pays.

Je tiens ta barbe et ton édredon,
La pudeur de ma soeur Sans merci,
Je ne peux en découdre, ma plume,
A tisser les vents et les écumes
Enfin te coudre, te filer à Pandora,
Ma vie, ma bile en une encre t'habillera.

tu dung

La rue

2007-07-06T21:51:00.000+02:00

Au milieu de cette droite goudronnée,
Né mon regard à l'horizontale couronnée,
Haut devant l'interdiction de stationner,
Seul, installé au grillage ferré,
Le vent detté nonchalant nie en rafale.

Yeux, nez, lèvres, pointés vers l'ouïe moite,
Soudain un éclat de vert éclate, notable
Entre la flagrante gouttière brunie, en brin
Et les pierres taillées, polies, en déclin
Grisées beiges en grappe, mur sans table.

Une feuille, ordinairement adéquate,
Unique ornement de la rue à deux sous,
Son nom, je vous le dirai en dessous,
En selle d'un tour de magie au fait,
A cru un peu comme celle des fées.

Pour l'instant je vais m'assoir,
Au perchoir cotonneux,
Et vendre mon rythme aux poids,
Au perchoir mélodieux
De la mélancolie d'un soir
D'été au sirop trop de citron.

Elle m'accorde en contrepartie,
A la sue des glaçons de sa sucrerie,
L'acidité élévée, la garde à vue,
En contre-bas, prolonge ma vue
De l'air épanoui des ornières,
Vers la vie dans la rue des étuves,
Le flux à feuilles nommé la misère.

Tu dung

Elle m'intrigue depuis quelques semaines cette plante nommée la Misère, comme elle est encore là dans la rue "Les étuves", je la dédicace ces lignes et je profite de cette occasion pour vous souhaiter une agréable fin de semaine.

Exposition de mes peintures

2007-07-02T20:49:00.000+02:00

Vernissage le Vendredi 13 Juillet 2007 à 19h

Fin d'exposition le 31 juillet 2007

Enfin, tout est confirmé et me voilà reparti dans les événementiels. Je recommence par cette courte exposition pour cet été. Je vous présenterai les photos d'ambiance. En attendant, je vous souhaite une douce et harmonieuse semaine.

Après la musique

2007-06-23T19:01:00.001+02:00

Arrivée au mont Parnasse, avec le maladroit contrôleur, nous sommes partis chercher notre copain en exil pour la carrière puis...

J'ai profité pour faire des clics et des flashs, car le planning n'était pas prévu pour les croquis, néanmoins j'ai pris des notes...

Je suis en train d'approfondir mes études de la perspective, et j'ai vérifié les observations à propos de la lumière, déjà énoncées par d'autres peintres, en temps de grisailles. Quand le ciel est claire, sans nuages, au pied de Sacré Coeur, la vue lointaine de Paris est couverte par une brume jaunâtre(sfumato ?). Par temps d'averses, la lumière est diffuse et vue de loin les détails sont les plus nets. La lumière idéale pour peindre sans reflets.

Je vais tenter d'intégrer ces nuages à mes croquis des gens qui attendent le tram, les conversations et préparer soigneusement une exposition, dans environ deux ou trois semaines tout en continuant à approfondir De Vinci,Traité de la peinture, Goethe,Traité des couleurs, Kandinsky,Du spirituel dans l'art, Point et ligne sur plan, Klee, Théorie de l'art moderne.

Longue vie à la migraine et les aspirines.

Ah, Oui! Nous avons pris le dîner en face d'un restaurant au nom Le Paradis.

Hier, concert au monstre

2007-06-17T00:11:00.000+02:00

Coincé au hublot, j'entend un cachalot,
Son chant coulant un superbe paquebot,
Pauvres, beaux, marins moqueurs de l'albatros,
Comme des chats dans l'eau, maigres et moches.

Cet immense poisson, il pourrait marcher
Puis refouler son bleu quotidien, plastique,
Sucré léger, douce banane, pulpeuse,
S'enivrer aux doigts doubles de la crocheuse,

Violoncelliste en contre temps triste,
Blancheur et peau, éclairée ronde soliste,
L'orange dans son dos mange le rouge,
Couche de poudre, ses joues roses rougit,

Enfonce ses ongles, glissant vers le mi,
Sur un corps de bois, sans veine, vernis foncé,
Tiraillé par quatre cordes expire
Grave en une pincée douloureux, la aigüe.

En paix, Socrate continue son siguë,
Gertrude régule les échappements,
Les amusement au fond de l'océan

Au monstre marin contre son gré, malgré
Les belles couleurs abstraites de Turner,
Au son des heures enchaîné à chavirer.

Tu dung

Un petit concert du vendredi soir, mélangé à mon envie de peindre mais je suis coincé au travail aujourd'hui, alors je vous écris. Un doux dimanche vous sourit.

Comment et pourquoi j'ai choisi la peinture.

2007-06-15T00:03:00.001+02:00

Pendant le film, Mary à tout prix, sortie le 11 novembre 1998 lorsque Ted, joué par l'acteur Ben Stiller, à peu près, a dit :" Je suis écrivain car c'est un métier que je peux exercer partout où je pourrai être avec la femme de ma vie."
Après ce cinéma, la tête jeune de vingt années et encore dans les nuages, j'ai réfléchi à cette phrase, puis à devenir un écrivain. Ecrire des livres en français alors que j'ai des lacunes de vocabulaire dû à mon arrivée tardive en France, en 92 exactement, à ce moment là je savais dire "bonjour, merci", ce n'est pas possible, pas avec ma tronche de niak. En revanche j'ai toujours dessiné, je crois avoir une chance de travailler en tant que dessinateur, illustrateur ou peintre.
Dans cet enjeu, il y a la femme et aussi ma liberté, cette dernière je l'ai compris que plus tard quand la femme est partie avec la télé. Alors j'ai arrêté mes études supérieures, mon premier refus envers l'enseignement, la fin d'une fausse docilité et d'une obéissance aveugle. A cet effet, venait le refus du travail des bureaux d'études, et de méthodes de conceptions mécaniques. Je suis allé voir et espérer à la faculté d'histoire de l'art et j'ai encore abandonné quand mes maîtres de stages et de travail au musée comptemporain m'ont dit que je ne serais considéré comme jeune artiste qu'à l'âge de trente ans. Ainsi j'ai commencé à travailler dans les salles de jeux pour être indépendant et avec soin j'ai cramé ma jeunesse comme il se doit, pour ne pas être gris à force de broyer du noir.
A présent, approchant de la trentaine je sors de l'ombre, en montrant un peu plus le projet que j'ai nourrit et mené dans mon coin. Je suis autodidacte et la peinture n'est pas ma passion, elle est simplement le travail qui me permettrait, peut-être, de vivre à l'écart de ce monde et continuer à refuser de servir le progrès et la course à l'industrie en négligeant l'être humain. Ressentir la souffrance est tragique, en rire de la souffrance la rendre comique, vivre et lutter tant que la force est encore là est une épopée.
La technologie et les belles inventions, au lieu de servir l'humanité à progresser et à communiquer, a créé une nouvelle forme d'esclavage, le miroir dans lequel l'homme croit voir son reflet et ses rêves de grandeur. Les esclaves des Amériques ont inventé le blues pour communiquer et les maîtres ont imité pour se moquer de ces pauvres. Les chaînes abstraites de notre temps sont là, l'antidépresseur a remplacé la drogue que l'on donne au mineur, les pauvres créent et travaillent, les millionaires achètent et collectionnent pour les générations à venir, mais si on fait le calcul sur trente ans de carrière on a gagné le million rêvé, le compte était bon en franc.
Mon professeur d'Histoire du lycée, un fier breton, amateur de whisky m'a appris à aimer plus cet alcool que ses cours, il m'a aussi appris une autre chose, le travail c'est notre liberté disait-il. Cet autre professeur de qualité, qui au premier cours a fait remplir un questionaire sur le besoin, les vingt-quatre garçons de la vingtaine ont tout mis sauf le sexe et pourtant il est le quatrième besoin dont on s'efforce tant à sacraliser pour le rendre négatif en montrant des illusions à la jeunesse. Nicole Kidmann a si bien dit à la fin de Eyes Wild Shut de Stanley Kubrik:"fuck."
Dans le cybercafé où je travaille actuellement, je vois toute sorte d'hommes de classe et de métiers différents, certains résignés à être père et tentent de le faire au mieux mais ils ressentent toujours l'envie de jouer encore avec les copains, d'autres viennent car ils se sentent libres d'être eux-même, il y a aussi les assistés, les désespérés qui ont perdu l'espoir pour l'instant et les vieux mauvais garçons trop vieux à présent pour être mauvais, et ceux de la vingtaine qui ont besoin d'entendre sans arrêt "Va trouver un boulot" pour se décider enfin par eux-même d'être responsable. Enfin il y a les sauvages assagis, les marginaux lucides qui ont encore un sens de l'honneur et qui ose le respecter.
Cela dure et je continue ma besogne dans ce cybercafé en tant qu'employé pour garder l'âme de cette salle comme l'a laissé l'ancien gérant qui avait aussi un autre métier, celui d'éducateur. Puis j'ai découvert les rares lieux où la vraie convivialité est là. Cette découverte me rassure quelque peu à propos de cette ville, perpétuellement en évolution, que j'ai choisi, je veux qu'elle soit ma deuxième ville natale. D'ici je vais me servir des couleurs, des formes et des symboles pour montrer du doigt l'image digne du dieu dégénéré à l'esprit humain. Le secret, Edgar Poe m'a appris comment cacher un secret avant de mourir misérablement dans une rue, pour ceux qui sont intelligent il suffit de le mettre en évidence car ils chercheront toujours une réponse ailleurs et le tout est révélé pour clore. Nous sommes tous intelligents, c'est notre aptitude à observer, déduire, relier et choisir.
De la brume au fil qui nous relient, je dessine et prépare mon dessein pour mériter les seuls biens qui me restent. Tu, dung un prénom double qui signifie charmant et courageux que j'ai conservé en refusant la facilité de prononciation de Damien ou Joseph, j'ai réajusté le tout avec un troisième mot pour me définir, la Foi, celle que j'ai perdu très tôt puis retrouvé grâce aux nombreuses crises par une surconsommation du café. Je peux vous dire, à présent, avec assurance que ma peinture, mes couleurs ne sont pas un message de colère, ni d'oppression mais ce sentiment d'exister libre, à la fin de l'acte. A force de répétition, cette forme en V que vous voyez parfois comme nos ailes abstraites est aussi les deux simples traits qui représentent notre beau sourire.

Délire

2007-06-11T21:12:00.000+02:00

Cupidon enlève l'arc du tronc
Du d majuscule à l'abandon,
Qui devient épais comme un i
Le dé ainsi n'était pas à jeté.
Ce singulier des putti vit
La corde en courbe encore fléchée
Relie le manque et rit
Car il vit alors un e petit.
Ici, l'endormi Cicéron,
Avant son arrivé à l'Archéron,
Avale ses cailloux salés
Quand il nous voit bouche bée,
Et pour éviter de voir nos moues,
Nous révèle que l'équilibre du fou
Ses jambes en l'air, sans nues
Donne à ses yeux un u.

Carnet de croquis

2007-06-11T02:24:00.000+02:00

Ci-dessus mon fou du roi, puis des croquis de personnes qui attendent le tram.

Une conversation d'aujourd'hui,

Une jeune fille qui attend le tram, vous voyez le fil qui l'attache.^^
Un dessin de mon monde rêvé,
Je vous présente la plus jolie cliente que j'ai vu pour l'instant, le premier dessin de mon carnet, et il date déjà de 18 mois.
Je vous souhaite une semaine remplie de joyeux sourires.

Mardi soir

2007-06-06T02:52:00.000+02:00

La trame de cette histoire n'est pas un drame
Je manque d'états d'âme, ça devient un slam
Normalement, c'est ma soirée slam
Hélas il n'y avait plus de tram.

En partant de la droite, l'adroit boulanger
A son côté droit, le maladroit contrôleur,
Puis viennent les étudiants boudeurs,
Le fabuleux charpentier est occupé,
Alors le luthier a pris sa place
On n'a pas d'écrivain donc point d'alexandrin
Mais notre voyageur est plein d'entrain
Au milieu des ingénieurs
Et les docteurs, face à la glace
Tournent le dos au jardinier
Ce dernier est un rêveur
Il sent encore ses fringues
Qui chlinguent l'odeur des fleurs.
Il me dit:" Etrange, les odeurs
Quand on pleure, ils sont communs et pareils,
Le parfum qui nous trouble le sommeil"
Et moi pauvre vietnamien
Qui cherche à faire le lien
Entre mon pote pied noir
Et ce noir français,François.
Enfin, avant d'aller me coucher
Je voudrai vous écrire le pire,
Qu'on est tous enchaîné, sans rire
Aux pieds de la liberté.

Le marchand des rêves

2007-06-05T19:57:00.000+02:00

Sous la pluie douce, par dessus les couleurs,
Son pas ni las ni connu de la trève
Le marchand des rêves vit son rêve,
Son sac rempli de nuits des rêveurs.

tu dung

J'ai réussi à trouver complètement ma peinture, ce qui n'empêchera en rien les modifications à venir, mais je ne peux faire le boulot pour ma survie, écrire et faire mon travail de peintre, apprécier comme il se doit la crise de la trentaine et d'autres joies encore, ainsi je continuerai à vous partager mes couleurs quand elles seront prêtes.
Je vous remercie sincèrement pour tout et que vos meilleurs rêves vous accompagnent.

La fête

2007-05-31T16:37:00.000+02:00

A la première contraction sincère,
En milliers et mouillées secondes,
Ronde, souriante par dessus l'éther,
Courante, comptante en mois ronds,

Douze saisons vinrent berceuses
Mes insconcients croa croa
Aux doux bras de rêveuse
Eternellement, deux étaient là.

Au deuxième titillement,
Je vis des heures fécondes
Au tapis de nombreux défis lents,
Brindilles de mes primitives secondes.

Lutteuse au poids tamisé,
Championne même à la Tamise
Toujours, à chaque douceur émise
La bise en son intérieur se brisait.

Quand un nouveau charpentier arrive
J'ai choisi la lune et l'éclipse,
Puisse-tu voir tes chaînes qui s'éclipsent,
S'évaporent à jamais tes rives.

Les rides dont tu brides tant
Aux roses poudres, vermillons,
Au son joyeux d'un nouvel enfant
Te maquille vermeil à leur façon.

Ta coupe se prénomme saule pleureur,
Feuilles innombrables coupent tes ramures,
A l'allure de ce qui nous ait sûr
Portant loin du sol les fleurs,

Vers les murmures de vertes branches basses,
Prairie des murmures au sombre repère,
Les vipères chuchotent à ma table basse,
Je les chasse en levant haut mon verre.

Leurs jalousies et leurs paroles d'argent,
Elles t'enrichissent en comptant,
Quand je m'endors, en mon silence
Je t'enrichis plus que l'or.

J'ai eu en cadeau ta jolie croix,
Ta voix sans échos de nouveaux mots
Me traîne à tour d'aiguille en photo
Redresse mon dos à ton image, ma foi,

Peut-être, tu me liras avant de te taire,
Ces mots qui ne sont pas ma langue maternelle
Pour le temps qu'ils me sont bien fils naturels,
Sels et fiers de l'amour dont tu es mère.

Le vieux village

2007-05-27T12:07:00.000+02:00

Inconnu, au bord d'un fleuve en crue
Soutenu par un banc au bois nu
A regarder le sourire de l'innocence
Croquant un visage sans expérience,

Aimer à regretter un passé charmant
Tout oublier pour ne point souffrir
Chercher en vain un fait pour haïr
Les pensées manquent, la joie demeure changeante.

Que puis-je dire ? En quoi pourrai-faire un éloge ?
Une ombre familière, derrière une toge
Sans cette dernière, la lumière est de trop
Sans cette dernière, rien est beau.

Lunatique...assez métallique

2007-05-23T19:32:00.000+02:00

Je commence par me débarrasser de mes clés, de mon portefeuille, de mon blouson puis j'avance d'un pas. Une forte appréhension arrive, la cage thoracique se gonfle d'un coup mais au lieu d'une bouffée d'air réconcilliant, la peur de m'écrase devant ce tas déchaîné y est entrée. Ma mâchoire est serrée pour éviter de me mordre la langue pendant les prochaines secousses, je joue des coudes et je m'approche encore de plus près vers la basse continue, plus près encore, là, à cet endroit où il y a plus que le coeur qui résonne dans un son qui ignore le corps.

Deftones, Change.

D'un coup je me fait bousculer, entrainé malgré moi à me jeter dans un bain de chair. Les cheveux mouillés me piquent le visage, ils me piquent les yeux puis ils me piquent le nez. Un coup d'épaule suivi d'un autre, et encore un autre. Un bras. Un corps entier s'est jeté sur moi et bien d'autres coups encore, j'ai mal, est-ce que je saigne? Je ne vois rien, je n'ai pas le temps, je finis par accepter de me prendre des coups et vibrer de toute ma violence. Soudain un inconnu me sourit et me fait signe qu'il va me soulever. Surpris, tout mon poids repose déjà sur ses épaules, de cette hauteur je me couche, raide, sur le lit de bras et je flotte; trente secondes, c'est court. Je n'ai rien ressenti alors je tombe sans qu'on ne me rattrappe. Le bref instant où l'esprit a heurté la conscience, enfoncé des cailloux ronds et pointus dans le dos, petits et plats dans la peau.

Faith no more, The gentle art to make ennemies.

La douleur, le souffle coupé par l'effort, l'instinct dit de faire attention mais l'envie insatiable d'être encore flottant est trop fort alors je recommence mais je ne lutte plus par manque de force et je me sens bercé par le mouvement d'une masse de chair transpirante, suintante l'alcool, mes jambes redécollent, l'espace qu'occupe mon corps devient infime, les mains ne protègent plus le visage, la tête tourne et cogne sur les os et la chair humide.La musique est sublime. Dès ce moment là je fais signe que je veux être là haut, je ne sais pas comment mais les mains sont là à me soutenir, les doigts massent légèrement mon dos douloureux, les mains pressent précisément sur les bleus encore récents. Mes pieds levés, mes mains levées, à fin de ne pas cogner sur les têtes qui sont dessous ou pire encore par mégard crever avec mes doigts des yeux innocents. Trop conscient, je dois fermer à présent mes paupières et revivre cette sensation qui ne dure qu'une fraction de seconde où l'air joue contre la gravité sur soixante mètres de hauteur et je retombe toujours.

A perfect circle, 3 libras.

A l'adolescent qui se jette furieusement dans la musique pour vivre.

Au commencement

2007-05-20T17:43:00.000+02:00

54x73

encre, acrylique, collection privée

Un peu plus tard

2007-05-15T06:54:00.000+02:00

Flottant, sans flots ni d'étang
En étant flot trop flottant
Je suis trop dans la masse d'antan.

Ce levant, va-t-il se mettre au chant?

Faire un croquis de mon insomnie
Sans patience trace de crayon
A travers le mot et ses rayons.

Où est l'ombre dans ce lit?

A quatre pattes, je vois la terre,
Ses deux jambes à la lumière
Enjambent la jeunesse à trois.

J'arrive en cheval à Troie
Mon amour n'est pas Hélène
Je m'imagine cette scène.

Saine, la lumière est claire?

Avec l'assurance des amers
J'aimerai peindre ma vie
Sans foncer vos utopies.

Ici, passé d'asie rejoint.
Lointain pays en forme d'esse
Debout l'homme n'a de cesse
Rejoindre les deux bouts au loin.

Tu dung

Mardi matin

2007-05-15T04:30:00.000+02:00

Il est deux heures et demi du matin
Je suis assis là, au milieu de la nuit
Une voix et des bruits sans fin
Me poursuivent en ce noir matin.

Enregistrer en mode brouillon, bleu
Trop peu de mots dans ce mélange
Publier en un clique, orange
Je ne puisse me contenter de si peu.

Un moustique, une claque, ma peau en feu.

La statue

2007-05-09T06:14:00.000+02:00

Un jour sur trois, par dessus des toits
Le vent n'est pas déçu ni des soies
Un soir sur trois, véritablement
Des astres doivent être deviné, l'air ment.

De hauts toits, je te vois là haut
Ô toi! tu me tourne le dos.
Le clocher te met en valeur
La cathédrale, ta splendeur.

Ton nom est toujours vierge, même cachet,
Suprême à la saison passée.
En corps, te voilà revenue dorée
Sans contenu, ton sourire adoré,
De mes pauvres airs te moquer,
Quand au coin de la rue, sous tes pieds,
Je te vois comme divertissement.

Tu ne m'as fait aucun,
De mon destin,
Avertissement,
Car tu n'en sais rien de la maldonne
De la chair qu'ont les statues
Mais avant que ma chair ne se tût
Je te salue, Ô Madonne.

Tu dung

La répétition

2007-05-08T21:36:00.000+02:00

La répétition: " processus mental intentionnel qui permet d'augmenter la persistance d'une trace mnésique (pouvant aller jusqu'à quelques heures) et la probabilité qu'elle soit stockée d'une façon plus ou moins permanente en mémoire à long terme. "
Dans quel but ? Celui de s'occuper de sa mémoire, du même fait celui du développement de son espèce afin d'assurer la survie de sa descendance. Le corps est destructible mais l'homme et son intelligence ont inventé les outils nécessaires pour stocker la mémoire, ainsi favoriser l'évolution de l'espèce humaine.
La première fois que l'on fait, dépourvu d'expérience et de savoir du résultat final, ce que l'on fait est vite fait. A la deuxième fois, nous faisons plus lentement, plus précisément, l'assurance est là et le temps ne compte plus. Ce qui m'amène à cette anecdote.
Un ami, aujourd'hui même, dit une blague à haute voix et personne n'a rit. Quinze secondes plus tard il répéta calmement.
- Ce jeu me casse les couilles car les mobs me pètent les burnes. ( mob est le mot désignant le Personnage Non Joueur dans un jeu vidéo )
Toujours aucune réponse, dans un cybercafé, une salle de jeux en réseaux sur ordinateur via internet, les joueurs sont absorbés par le monde virtuel et portent des casques donc ils n'entendent rien. De ce fait j'ai dû répondre d'une voix ordinaire.
- Rigolez! les gens, Nounours vous a dit une blague pour vous parler car il se sent seul.
- Aujourd'hui, c'est la deuxième méchanceté que tu me dit, me répondit-il en se retournant.
- Je suis né méchant, rétorquai-je laconiquement, surpris tout en continuant ma besogne.
Puis il s'est remis à jouer.
Plus tard, on est sorti fumer une cigarette, à la porte de derrière de la salle.
- Quand tu as dit ta blague la première fois, si tu t'étais retourné vers moi, tu m'aurais vu rire en ta direction en essuyant la vaisselle, lui parlai-je.
- Mais... objecta-il en me regardant.
Je l'ai coupé et j'ai répété mots pour mots plus lentement.
- Quand tu a dit ta blague la première fois, si tu t'étais retourné vers moi, tu m'aurais vu rire en ta direction en essuyant la vaisselle.
Son regard s'est redirigé vers moi, puis ses yeux se baissaient vers les mégots, à terre, encore fumant, un semblant de sourire se dessiner sur son visage, le même que celui de Mona.

Tu dung

Dos au roc

2007-05-05T21:47:00.000+02:00

Grise fumée grise pensée
Flottante glissante ondulante
Pareil au vent glacé
Infiltrant sans secousse

Charitables tousses
Cent fantasmes vomissantes
Maladives pensées
Malhonnêtes fumées
Torturantes sans crier gard
Carressantes par moment

Sous un ciel blafard
Adossé à un pauvre roc
Il fume et il attend
Le dernier reposant choc.

Tudung

Tronc, crâne et nuages

2007-05-04T16:56:00.001+02:00

vendu

"o dau" ou égarement des sens

2007-05-02T17:47:00.000+02:00

40x80 en cours d'étude

Métamorphoses

2007-05-02T09:43:00.000+02:00

40x80

La flamme

2007-04-20T21:38:00.000+02:00

Cette flamme sereine,
Née de cire, fil et oxygène,
Bougie, existante sans haine,
Dansante, brille sans gêne.

Cette flamme instantanée,
Née de racines, air et graines,
Tabac, voyageur momentané,
fume comme brume mondaine.

Cette flamme, bouts de chêne,
Née de bois, terre et grêles
Feu de cheminée, lumière saine
Verte, baigne la peine.

Cette âme, échos à l'orange,
Tintillante drôle de mélange,
Infiniment grise calme,
La nuit étreint cette flamme.

Tudung

Marécages

2007-04-14T20:18:00.000+02:00

vendu

Vendredi 13

2007-04-14T03:16:00.000+02:00

La musique à trois cents tics,
Mes pensées se traînent,
Entourées de laine sans tique,
Comme la fumée, s'emmêlent.

Par le nez, elle pique
La haine d'être en peine.
Mais les mots se plaignent,
Et l'encre coule du bic.

Tudung

Lettres à un jeune poète

2007-04-12T16:47:00.000+02:00

A cette journée ensolleillée,
Je dois présenter ce livre. Une amie me l'a offert il y a déjà un certain temps, au moment de doute, quand je me posais la question si je dois continuer à créer ou non. Et c'est seulement aujourd'hui que j'ai entrepris de le lire, que dire si ce n'est que je l'ai aimé et je pourrais m'arrêté de commenter ici, mais j'en ressens le besoin de continuer. Chaque lettre, je l'ai lue et vit, et c'est pour cela qu'il m'est difficile de vous citer un passage. Je vais me contenter de vous faire lire les derniers mots avant ma pause car je dois tout de même aller voir comment les lumières réagissent sur les visages passants de cette ville que j'ai adoptée, où je me dis, parfois, mes semelles marchent sur les traces invisibles de quelqu'un qui est déjà passé par là.

"Et si je dois vous dire encore une chose, la voici: ne croyez pas que celui qui essaie de vous réconforter vit sans peine parmi les mots simples et calmes qui parfois vous font du bien. Il y a dans sa vie beaucoup de peine et de tristesse, dans cette vie qui reste loin en deçà de vous. Si, à vrai dire, il en était autrement, il n'aurait jamais pu trouver ces mots.
votre:
Rainer Maria Rilke "

Un peu

2007-04-11T17:56:00.000+02:00

Un peu de si ,
Un peu de ça ,
Un peu de si ,
Un peu de la ,

Et la simple fleur
En d'autre langage
Se dit hoa.

Et la simple fleur
En notre langage
Se dit toi.

sans titre

2007-04-10T19:10:00.000+02:00

je rajoute la toile finie, et "lumières,évasion" trottinent dans ma tête.

Le cerisier

2007-04-09T20:10:00.000+02:00

Il fleurit seul.
Les fleurs blanches
D'un corps encore adolescent
Etouffé,caché,se cachent dans
La masse des chênes de cinquante ans.
Comment le dessiner ?
Trop de vert, trop de penchant
Tous du même côté
Et je n'ai
Que du bleu dans la main
L'autre est vide, sans entrain.
Son reflet tremblottant
Sur les ondes à l'air inlassable,
Il fleurit et se démarque
Ils l'ont vu, aucun ne s'y attarde.
Bouchon suspendu à la ligne,
Le vin aime les pêcheurs
Tous, humains joyeux
Sociables et rieurs,
Qui plus est
pêle-mêles sont les pensées.

Tudung

lumières, évasion

2007-04-09T14:36:00.000+02:00

L'ordre des photos est inversé, de 6h du matin à midi en partant du bas vers le haut. Je vous présente ici les images qui vont m'aider à mieux travailler mes peintures.

croquis au bord d'un étang

2007-04-08T20:10:00.000+02:00

Je vous ai ramené quelques souvernirs de ce beau week-end, voici un petit aperçu.

Je n'ai pas pu résisté à l'envie de mettre mes rêves aux deux derniers croquis.

Truyen Kieu

2007-04-05T12:47:00.000+02:00

Nguyen Du était un poète vietnamien, célèbre et apprécié, qui écrivit en chu nôm, l’ancienne écriture du Vietnam. Je vous présente ici un passage de son poème épique.

Sầu đong càng khắc càng đầy
Ba thu dọn lại một ngày dài ghê
Mây Tần khóa kín song the
Bụi hồng lẽo đẽo đi về chiêm bao
Tuần trăng khuyết, đĩa dầu hao
Mặt tơ tưởng mặt, lòng ngao ngán lòng
Buồng văn hơi giá như đồng
Trúc se ngón thỏ, tơ chùng phím loan
Mành tương phơn phớt gió đàn
Hương gây mùi nhớ, trà khan giọng tình

La charge de tristesse, à mesure qu'on y puisait, se remplissait davantage à chaque instant. Trois automnes se consumaient dans chaque jour interminable. Des nuages indifférents cadenassaient la fenêtre de gaze. De son monde de poussière rose, il s'y dirigeait en songe.
La lune décroissait, l'huile des lampes tarissait. Son visage appelait un visage ; son coeur soupirait après un autre coeur.
L'atmosphère du cabinet de travail était glaciale comme du cuivre. Durcie la pointe en poils de lapin des pinceaux, détendues les cordes du luth.
Les stores de bambou palpitaient à la brise. L'encens éveillait le parfum du souvenir ; le thé faisait désirer l'arôme de l'amour.

Bibliographie : Truyện Kiều và tuổi trẻ (Kieu et la jeunesse), Lê Hữu Mục, Phạm Thị Nhung, Ðặng Quốc Cơ,
Editions Làng Văn, Paris, France, 1998

Cet article résume quelques peu l'ambiance dans la quelle j'ai été élevé et éduqué: l'obéissance et respect des anciens et les ainés, les devoirs familliaux, les devoirs envers le pays...
Un bout de mon enfance est passé à regarder et à écouter les adaptations théâtrales de "Kieu" de Nguyen Du, en alternance avec les contes populaires du Viet nam, des romans et films histoiriques de capes et d'épées dans le genre "Tigre et Dragon" avec les effets spéciaux un peu plus mal fait. Mais j'ai vu aussi Rambo, Predator, Hellraiser... et bien sûr Bruce Lee et Jackie Chan, avant mes 12 ans. Après l'école, je faisais aussi tôt mes devoirs puis je m'empressait à dessiner, colorier des livres de dessins pour enfant que mon père m'avait envoyé de France. Je jouais aussi avec les autres enfants de mon quartier, le plus chaud de Sai Gon, parfois nos jouets étaient en plastique, bois ou argile parfois ils étaient nos mains, nos pieds et un peu de nos sangs et larmes.

paysage de printemps

2007-04-05T11:56:00.000+02:00

Xuân canh

Duong liêu hoa thâm diêu ngu tri
Hoa duong thiêm anh mô vân phi
Khach lai bât vân nhân gian su
Công y lan can khan thuy vi

(Dans l'épais buisson de saules fleurissant, chantent lentement les oiseaux)
(Sur la terrasse, se dessine l'ombre de la maison, [dans le ciel aperçu de la terrasse] voguent les nuages du soir)
(Ceux qui [me] rendent une visite amicale ne [me] questionnent pas sur les choses de ce monde
(Nous nous sommes simplement accoudés au balcon portant nos regards sur les vapeurs bleutées coiffant les montagnes [au loin]
Trân Nhân Tông

Ce soir là

2007-04-04T18:19:00.001+02:00

Ce soir là, encore enfant et rêveur,
Boudeur devant un beau gâteau
Je ne goûtait pas la peur
Encore moins à mes futures maux

Ceux de l'ombre à chaque rue
Ceux des silhouttes de dos
un peu de ces chevelus
un peu de mes futures maux

Je te voyais avec moi demain
A table, me regarder manger
L'air soucieux de ma faim
Inquiet de mes futures maux

Mes yeux, à mon regret,
Manquaient encore de reflet
Celui d'un homme en trop
Qui connaît mes futures maux.

Sur l'instant

2007-04-04T10:27:00.000+02:00

Je ne vois pas ce que j'ai fait au Mal
J'ai besoin d'une pluie glaciale,
Et calmer sa vengence
A la tombée de mes sens.

A trois milles lieux d'ici
Il est parti, mon esprit.
Mais cette lente mélancolie
Est, à cet instant vivant,
Librement, créant sans complexe,
d'un air enfantin perplexe
Des états avides de néant.

Trainées par un piano fainéant,
Mes pensée telles des notes molles
S'échappent des cordes folles.

Graves, puis graves encore aigues
Avec douceur des voix sont venues
Puis tes bras m'ont soutenu
Comme dans un rêve déjà vécu,
Et tu n'es déjà plus.

Encore à vagabonder,
Je reviens à ce banc cimenté.
Du haut des cimes, tes airs
Traînent et descendent
Des sentiments transparents.

A mille nuits de cet enfer,
J'avais peur de mon amour,
Qu'il ne me jouait encore des tours
Où j'étais le prisonnier.

Maintenant, je me hais,
Ce banc las le sait,
Car il a vu l'éternité
Quand je m'enchaînerai
Pendant la pluie froide
Mes airs lourds et muets
A des ombres du passé.

Atlas

2007-04-03T19:37:00.000+02:00

40x80

Marécages

2007-04-02T19:06:00.000+02:00

La nuit encore lasse de sa cage
S'en va mollement en trainée noire
Les rayons verticaux prennent place.
Tout est douceur, nullle rage
Chaque cheveux économise
Quelques peu, quelques énergies
Picote le cerveau enore endormi
Les moteurs grondent déjà, douloureux,
Les pas résonnent courageux
La lumière nettoie la cage
Les trainées noire laissent place
A un semblant d'ivoire et
Un air frais, tranquillement, lacèrent
Les cous dénudés et confiants.
Gris, blanc, noir et dégradé
Laissent place à vert, bleu, bleuté
Jaune, orange, rose orangé.
Le café sent bon et mousse
La journée à la belle couleur de thé.

The Raven

2007-04-01T22:29:00.000+02:00

Edgar Allan Poe
The Raven
[First published in 1845]

Once upon a midnight dreary, while I pondered weak and weary,
Over many a quaint and curious volume of forgotten lore,
While I nodded, nearly napping, suddenly there came a tapping,
As of some one gently rapping, rapping at my chamber door.
`'Tis some visitor,' I muttered, `tapping at my chamber door -
Only this, and nothing more.'

Ah, distinctly I remember it was in the bleak December,
And each separate dying ember wrought its ghost upon the floor.
Eagerly I wished the morrow; - vainly I had sought to borrow
From my books surcease of sorrow - sorrow for the lost Lenore -
For the rare and radiant maiden whom the angels named Lenore -
Nameless here for evermore.

And the silken sad uncertain rustling of each purple curtain
Thrilled me - filled me with fantastic terrors never felt before;
So that now, to still the beating of my heart, I stood repeating
`'Tis some visitor entreating entrance at my chamber door -
Some late visitor entreating entrance at my chamber door; -
This it is, and nothing more,

'Presently my soul grew stronger; hesitating then no longer,
`Sir,' said I, `or Madam, truly your forgiveness I implore;
But the fact is I was napping, and so gently you came rapping,
And so faintly you came tapping, tapping at my chamber door,
That I scarce was sure I heard you' - here I opened wide the door; -
Darkness there, and nothing more.

Deep into that darkness peering, long I stood there wondering, fearing,
Doubting, dreaming dreams no mortal ever dared to dream before
But the silence was unbroken, and the darkness gave no token,
And the only word there spoken was the whispered word, `Lenore!
'This I whispered, and an echo murmured back theword,`Lenore!'
Merely this and nothing more.

Back into the chamber turning, all my soul within me burning,
Soon again I heard a tapping somewhat louder than before.
`Surely,' said I, `surely that is something at my window lattice;
Let me see then, what thereat is, and this mystery explore -
Let my heart be still a moment and this mystery explore; -
'Tis the wind and nothing more!'

Open here I flung the shutter, when, with many a flirt and flutter,
In there stepped a stately raven of the saintly days of yore.
Not the least obeisance made he; not a minute stopped or stayed he;
But, with mien of lord or lady, perched above my chamber door -
Perched upon a bust of Pallas just above my chamber door -
Perched, and sat, and nothing more.

Then this ebony bird beguiling my sad fancy into smiling,
By the grave and stern decorum of the countenance it wore,
`Though thy crest be shorn and shaven, thou,' I said, `art sure no craven.
Ghastly grim and ancient raven wandering from the nightly shore -
Tell me what thy lordly name is on the Night's Plutonian shore!'
Quoth the raven, `Nevermore.'

Much I marvelled this ungainly fowl to hear discourse so plainly,
Though its answer little meaning - little relevancy bore;
For we cannot help agreeing that no living human being
Ever yet was blessed with seeing bird above his chamber door -
Bird or beast above the sculptured bust above his chamber door,
With such name as `Nevermore.'

But the raven, sitting lonely on the placid bust, spoke only,
That one word, as if his soul in that one word he did outpour.
Nothing further then he uttered - not a feather then he fluttered -
Till I scarcely more than muttered `Other friends have flown before -
On the morrow will he leave me, as my hopes have flown before.'
Then the bird said, `Nevermore.'

Startled at the stillness broken by reply so aptly spoken,
`Doubtless,' said I, `what it utters is its only stock and store,
Caught from some unhappy master whom unmerciful disaster
Followed fast and followed faster till his songs one burden bore -
Till the dirges of his hope that melancholy burden bore
Of "Never-nevermore."

'But the raven still beguiling all my sad soul into smiling,
Straight I wheeled a cushioned seat in front of bird and bust and door;
Then, upon the velvet sinking, I betook myself to linking
Fancy unto fancy, thinking what this ominous bird of yore -
What this grim, ungainly, gaunt, and ominous bird of yore
Meant in croaking `Nevermore.'

This I sat engaged in guessing, but no syllable expressing
To the fowl whose fiery eyes now burned into my bosom's core;
This and more I sat divining, with my head at ease reclining
On the cushion's velvet lining that the lamp-light gloated o'er,
But whose velvet violet lining with the lamp-light gloating o'er,
She shall press, ah, nevermore!

Then, methought, the air grew denser, perfumed from an unseen censer
Swung by Seraphim whose foot-falls tinkled on the tufted floor.
`Wretch,' I cried, `thy God hath lent thee - by these angels he has sent thee
Respite - respite and nepenthe from thy memories of Lenore!
Quaff, oh quaff this kind nepenthe, and forget this lost Lenore!
'Quoth the raven, `Nevermore.'

`Prophet!' said I, `thing of evil! - prophet still, if bird or devil! -
Whether tempter sent, or whether tempest tossed thee here ashore,
Desolate yet all undaunted, on this desert land enchanted -
On this home by horror haunted - tell me truly, I implore -
Is there - is there balm in Gilead? - tell me - tell me, I implore!'
Quoth the raven, `Nevermore.'

`Prophet!' said I, `thing of evil! - prophet still, if bird or devil!
By that Heaven that bends above us - by that God we both adore -
Tell this soul with sorrow laden if, within the distant Aidenn,
It shall clasp a sainted maiden whom the angels named Lenore -
Clasp a rare and radiant maiden, whom the angels named Lenore?'
Quoth the raven, `Nevermore.'

`Be that word our sign of parting, bird or fiend!' I shrieked upstarting -
`Get thee back into the tempest and the Night's Plutonian shore!
Leave no black plume as a token of that lie thy soul hath spoken!
Leave my loneliness unbroken! - quit the bust above my door!
Take thy beak from out my heart, and take thy form from off my door!'
Quoth the raven, `Nevermore.'

And the raven, never flitting, still is sitting, still is sitting
On the pallid bust of Pallas just above my chamber door;
And his eyes have all the seeming of a demon's that is dreaming,
And the lamp-light o'er him streaming throws his shadow on the floor;
And my soul from out that shadow that lies floating on the floor
Shall be lifted - nevermore!

Métamorphose

2007-03-27T06:58:00.000+02:00

Hommes et femmes se métamorphoses
En femmes et hommes moroses
Le papillon se dévoue à être,
Ephémère sa façon d'être.
L'amour réclame des bras,
Railleurs, ils s'en vont las.
Tu disais que la nuit avec moi
Te réchauffe du froid
Chasse ta solitude et
La nuit se métamorphose.
A mon cou tu met la laisse en rose,
Esclave, à ton nom, je suis en paix.
Bien que vivant je me métamorphose
En noir silence.

ébauche métamorphoses

2007-03-26T21:00:00.000+02:00

40x80 2007

Le noyé

2007-03-24T12:39:00.000+02:00

80x140, 2005, collection privée.

Dans un film, je ne sais plus lequel, j'ai vu une peinture d'une femme dans un fond rouge, ellle m'a inspiré les couleurs ici. J'ai toujours peur de l'eau à cause d'une noyade ce qui donne ce titre. Les détails sont venues pendant la création. La femme qui m'a sauvé est ma mère.

ébauche de Marécages

2007-03-22T17:18:00.000+02:00

Une de mes toiles en cours d'études et retouches, cela fait déjà 2 années passées et je n'arrive toujours pas à me résoudre à la terminer. En quelques sorte j'ai l'impression que le tableau est mort une fois qu'il est fini. Le fait de savoir, que par la suite je dois le vendre, ne me donne pas envie de l'achever.

Entre les murs

2007-03-17T08:47:00.000+02:00

Asssis, las, parmis les cigarettes, les piles qui se rangent en couple, les canettes, quelques disques déjà rayés avant l'âge, crayon à la main et une clope allumée dans l'autre, droite ou gauche ? Je pense à Mike.P. "Ce fou furieux n'a peur de rien,cette machine sait faire hurler la foule à moitié défoncée, comment ce mec arrive à faire lever ces bras dont certains passent parfois à côté des mendiants sans bouger d'un poil." Droite ou gauche ?
Encore fatigué de mes heures nocturnes, travailler puis bavardages jusqu'à l'aube, bref pause et encore du boulot, je me mélange les pinceaux et les mots souffrent quelque peu avant de naître. Je me demande si ce texte est un slam, une prose ou une chose un peu intime mais qu'on en meurt envie de faire savoir,cela m'importe peu quand je ne sais pas les autres décident pour moi. Je recommande la droite à mes yeux, une bouffée d'air pas très frais se glissnent vénéneusement en mon intérieur; cet écran encore allumé où aucune image est en train de vivre, il resta ainsi stéril un certain temps encore.
Une heure avant ce présent, marchant sur des pavés grognons ,les idées pogotaient puis les clés, la porte, je rangeais ce machin ici et l'autre bidule là. Je tourne en carré, le cerveau mal nourri ne suit plus, droite ou gauche ?
A ma gauche le tas de livre ,occases et neufs, avec ces beaux mots du passé qui se surprennent encore de leur longévité,Hallelujah. Mon corps.
L'écran vient de se mettre en veille pour rêver à des couleurs fertiles.

Les trois

2007-03-16T13:59:00.000+02:00

collection privée

Ma première toile en couleur que je n'ai pas voulu vendre, elle a déjà 4 ans .Merci aux femmes qui m'ont soutenu et aidé à réaliser ce travail .

Atlas

2007-03-15T06:20:00.000+02:00

40 x 80 cm 2007

Le lac

2007-03-15T06:16:00.000+02:00

en cours d'étude

Icare

2007-03-15T02:45:00.000+02:00

40 x 80 cm 2007, vendu

vagabond

2007-03-13T02:33:00.000+02:00

La route ivre trébuche, ombre lasse.
La lumière épuisée sombre dans ses toiles.
Les feuilles cuivrées, froide rafale basse,
Se décrochent docilement des étoiles.

Dissonnantes, les vieilles branches
Se chamaillent rondes puis blanches,
Frissonnant la surface excentrique
Des flocons encore idylliques.

Les racines d'hier, mal vêtues en hiver ,
Se dépêchent et crochent l'amère terre.
Tout à coup une cloche, en deux fois, publie
Le vent siffle, ainsi le givre se nourrit .

Paradis perdu

2007-03-13T01:30:00.000+02:00

Samedi soir

2007-03-10T02:22:00.000+02:00

Grisonnant atteint l'âge soucieux
Se voit hybride, brumeux
L'anomalie de cette nature
Vagabonde ses cieux .

L'immeuble, à la lumière, pas mûr
Pèse tout son poids furieux
Sur les trottoirs ébréchés
Se dressent les feux, la rue mèchée.

Ces lueurs, la force des ombres,
N'allègent que la mélancolie,
Hauts de sa folie encombre
A chaque jour mort la vie.

croquis drapé

2007-03-07T04:39:00.000+02:00

sens dessus-dessous

2007-03-07T03:30:00.000+02:00

Sens dessus-dessous
La poche sans un sou
Je me trimbale , le pas mou
Et la tête dans le trou .

Un fou me donne un clou
Je lui ai dit " tu es fou "
"Cela ne vaut pas un clou "
il me répondit " je suis fou " .

2007-03-07T02:38:00.000+02:00