Vendredi 13

La musique à trois cents tics,
Mes pensées se traînent,
Entourées de laine sans tique,
Comme la fumée, s'emmêlent.

Par le nez, elle pique
La haine d'être en peine.
Mais les mots se plaignent,
Et l'encre coule du bic.

Tudung