Après la musique

Arrivée au mont Parnasse, avec le maladroit contrôleur, nous sommes partis chercher notre copain en exil pour la carrière puis...

J'ai profité pour faire des clics et des flashs, car le planning n'était pas prévu pour les croquis, néanmoins j'ai pris des notes...

Je suis en train d'approfondir mes études de la perspective, et j'ai vérifié les observations à propos de la lumière, déjà énoncées par d'autres peintres, en temps de grisailles. Quand le ciel est claire, sans nuages, au pied de Sacré Coeur, la vue lointaine de Paris est couverte par une brume jaunâtre(sfumato ?). Par temps d'averses, la lumière est diffuse et vue de loin les détails sont les plus nets. La lumière idéale pour peindre sans reflets.

Je vais tenter d'intégrer ces nuages à mes croquis des gens qui attendent le tram, les conversations et préparer soigneusement une exposition, dans environ deux ou trois semaines tout en continuant à approfondir De Vinci,Traité de la peinture, Goethe,Traité des couleurs, Kandinsky,Du spirituel dans l'art, Point et ligne sur plan, Klee, Théorie de l'art moderne.

Longue vie à la migraine et les aspirines.

Ah, Oui! Nous avons pris le dîner en face d'un restaurant au nom Le Paradis.

Hier, concert au monstre

Coincé au hublot, j'entend un cachalot,
Son chant coulant un superbe paquebot,
Pauvres, beaux, marins moqueurs de l'albatros,
Comme des chats dans l'eau, maigres et moches.

Cet immense poisson, il pourrait marcher
Puis refouler son bleu quotidien, plastique,
Sucré léger, douce banane, pulpeuse,
S'enivrer aux doigts doubles de la crocheuse,

Violoncelliste en contre temps triste,
Blancheur et peau, éclairée ronde soliste,
L'orange dans son dos mange le rouge,
Couche de poudre, ses joues roses rougit,

Enfonce ses ongles, glissant vers le mi,
Sur un corps de bois, sans veine, vernis foncé,
Tiraillé par quatre cordes expire
Grave en une pincée douloureux, la aigüe.

En paix, Socrate continue son siguë,
Gertrude régule les échappements,
Les amusement au fond de l'océan

Au monstre marin contre son gré, malgré
Les belles couleurs abstraites de Turner,
Au son des heures enchaîné à chavirer.

Tu dung



Un petit concert du vendredi soir, mélangé à mon envie de peindre mais je suis coincé au travail aujourd'hui, alors je vous écris. Un doux dimanche vous sourit.

Comment et pourquoi j'ai choisi la peinture.

Pendant le film, Mary à tout prix, sortie le 11 novembre 1998 lorsque Ted, joué par l'acteur Ben Stiller, à peu près, a dit :" Je suis écrivain car c'est un métier que je peux exercer partout où je pourrai être avec la femme de ma vie."
Après ce cinéma, la tête jeune de vingt années et encore dans les nuages, j'ai réfléchi à cette phrase, puis à devenir un écrivain. Ecrire des livres en français alors que j'ai des lacunes de vocabulaire dû à mon arrivée tardive en France, en 92 exactement, à ce moment là je savais dire "bonjour, merci", ce n'est pas possible, pas avec ma tronche de niak. En revanche j'ai toujours dessiné, je crois avoir une chance de travailler en tant que dessinateur, illustrateur ou peintre.
Dans cet enjeu, il y a la femme et aussi ma liberté, cette dernière je l'ai compris que plus tard quand la femme est partie avec la télé. Alors j'ai arrêté mes études supérieures, mon premier refus envers l'enseignement, la fin d'une fausse docilité et d'une obéissance aveugle. A cet effet, venait le refus du travail des bureaux d'études, et de méthodes de conceptions mécaniques. Je suis allé voir et espérer à la faculté d'histoire de l'art et j'ai encore abandonné quand mes maîtres de stages et de travail au musée comptemporain m'ont dit que je ne serais considéré comme jeune artiste qu'à l'âge de trente ans. Ainsi j'ai commencé à travailler dans les salles de jeux pour être indépendant et avec soin j'ai cramé ma jeunesse comme il se doit, pour ne pas être gris à force de broyer du noir.
A présent, approchant de la trentaine je sors de l'ombre, en montrant un peu plus le projet que j'ai nourrit et mené dans mon coin. Je suis autodidacte et la peinture n'est pas ma passion, elle est simplement le travail qui me permettrait, peut-être, de vivre à l'écart de ce monde et continuer à refuser de servir le progrès et la course à l'industrie en négligeant l'être humain. Ressentir la souffrance est tragique, en rire de la souffrance la rendre comique, vivre et lutter tant que la force est encore là est une épopée.
La technologie et les belles inventions, au lieu de servir l'humanité à progresser et à communiquer, a créé une nouvelle forme d'esclavage, le miroir dans lequel l'homme croit voir son reflet et ses rêves de grandeur. Les esclaves des Amériques ont inventé le blues pour communiquer et les maîtres ont imité pour se moquer de ces pauvres. Les chaînes abstraites de notre temps sont là, l'antidépresseur a remplacé la drogue que l'on donne au mineur, les pauvres créent et travaillent, les millionaires achètent et collectionnent pour les générations à venir, mais si on fait le calcul sur trente ans de carrière on a gagné le million rêvé, le compte était bon en franc.
Mon professeur d'Histoire du lycée, un fier breton, amateur de whisky m'a appris à aimer plus cet alcool que ses cours, il m'a aussi appris une autre chose, le travail c'est notre liberté disait-il. Cet autre professeur de qualité, qui au premier cours a fait remplir un questionaire sur le besoin, les vingt-quatre garçons de la vingtaine ont tout mis sauf le sexe et pourtant il est le quatrième besoin dont on s'efforce tant à sacraliser pour le rendre négatif en montrant des illusions à la jeunesse. Nicole Kidmann a si bien dit à la fin de Eyes Wild Shut de Stanley Kubrik:"fuck."
Dans le cybercafé où je travaille actuellement, je vois toute sorte d'hommes de classe et de métiers différents, certains résignés à être père et tentent de le faire au mieux mais ils ressentent toujours l'envie de jouer encore avec les copains, d'autres viennent car ils se sentent libres d'être eux-même, il y a aussi les assistés, les désespérés qui ont perdu l'espoir pour l'instant et les vieux mauvais garçons trop vieux à présent pour être mauvais, et ceux de la vingtaine qui ont besoin d'entendre sans arrêt "Va trouver un boulot" pour se décider enfin par eux-même d'être responsable. Enfin il y a les sauvages assagis, les marginaux lucides qui ont encore un sens de l'honneur et qui ose le respecter.
Cela dure et je continue ma besogne dans ce cybercafé en tant qu'employé pour garder l'âme de cette salle comme l'a laissé l'ancien gérant qui avait aussi un autre métier, celui d'éducateur. Puis j'ai découvert les rares lieux où la vraie convivialité est là. Cette découverte me rassure quelque peu à propos de cette ville, perpétuellement en évolution, que j'ai choisi, je veux qu'elle soit ma deuxième ville natale. D'ici je vais me servir des couleurs, des formes et des symboles pour montrer du doigt l'image digne du dieu dégénéré à l'esprit humain. Le secret, Edgar Poe m'a appris comment cacher un secret avant de mourir misérablement dans une rue, pour ceux qui sont intelligent il suffit de le mettre en évidence car ils chercheront toujours une réponse ailleurs et le tout est révélé pour clore. Nous sommes tous intelligents, c'est notre aptitude à observer, déduire, relier et choisir.
De la brume au fil qui nous relient, je dessine et prépare mon dessein pour mériter les seuls biens qui me restent. Tu, dung un prénom double qui signifie charmant et courageux que j'ai conservé en refusant la facilité de prononciation de Damien ou Joseph, j'ai réajusté le tout avec un troisième mot pour me définir, la Foi, celle que j'ai perdu très tôt puis retrouvé grâce aux nombreuses crises par une surconsommation du café. Je peux vous dire, à présent, avec assurance que ma peinture, mes couleurs ne sont pas un message de colère, ni d'oppression mais ce sentiment d'exister libre, à la fin de l'acte. A force de répétition, cette forme en V que vous voyez parfois comme nos ailes abstraites est aussi les deux simples traits qui représentent notre beau sourire.

Délire

Cupidon enlève l'arc du tronc
Du d majuscule à l'abandon,
Qui devient épais comme un i
Le dé ainsi n'était pas à jeté.
Ce singulier des putti vit
La corde en courbe encore fléchée
Relie le manque et rit
Car il vit alors un e petit.
Ici, l'endormi Cicéron,
Avant son arrivé à l'Archéron,
Avale ses cailloux salés
Quand il nous voit bouche bée,
Et pour éviter de voir nos moues,
Nous révèle que l'équilibre du fou
Ses jambes en l'air, sans nues
Donne à ses yeux un u.

Carnet de croquis

Ci-dessus mon fou du roi, puis des croquis de personnes qui attendent le tram.

Une conversation d'aujourd'hui,

Une jeune fille qui attend le tram, vous voyez le fil qui l'attache.^^
Un dessin de mon monde rêvé,
Je vous présente la plus jolie cliente que j'ai vu pour l'instant, le premier dessin de mon carnet, et il date déjà de 18 mois.
Je vous souhaite une semaine remplie de joyeux sourires.

Mardi soir

La trame de cette histoire n'est pas un drame
Je manque d'états d'âme, ça devient un slam
Normalement, c'est ma soirée slam
Hélas il n'y avait plus de tram.

En partant de la droite, l'adroit boulanger
A son côté droit, le maladroit contrôleur,
Puis viennent les étudiants boudeurs,
Le fabuleux charpentier est occupé,
Alors le luthier a pris sa place
On n'a pas d'écrivain donc point d'alexandrin
Mais notre voyageur est plein d'entrain
Au milieu des ingénieurs
Et les docteurs, face à la glace
Tournent le dos au jardinier
Ce dernier est un rêveur
Il sent encore ses fringues
Qui chlinguent l'odeur des fleurs.
Il me dit:" Etrange, les odeurs
Quand on pleure, ils sont communs et pareils,
Le parfum qui nous trouble le sommeil"
Et moi pauvre vietnamien
Qui cherche à faire le lien
Entre mon pote pied noir
Et ce noir français,François.
Enfin, avant d'aller me coucher
Je voudrai vous écrire le pire,
Qu'on est tous enchaîné, sans rire
Aux pieds de la liberté.

Le marchand des rêves

Sous la pluie douce, par dessus les couleurs,
Son pas ni las ni connu de la trève
Le marchand des rêves vit son rêve,
Son sac rempli de nuits des rêveurs.

tu dung



J'ai réussi à trouver complètement ma peinture, ce qui n'empêchera en rien les modifications à venir, mais je ne peux faire le boulot pour ma survie, écrire et faire mon travail de peintre, apprécier comme il se doit la crise de la trentaine et d'autres joies encore, ainsi je continuerai à vous partager mes couleurs quand elles seront prêtes.
Je vous remercie sincèrement pour tout et que vos meilleurs rêves vous accompagnent.

La fête

A la première contraction sincère,
En milliers et mouillées secondes,
Ronde, souriante par dessus l'éther,
Courante, comptante en mois ronds,

Douze saisons vinrent berceuses
Mes insconcients croa croa
Aux doux bras de rêveuse
Eternellement, deux étaient là.

Au deuxième titillement,
Je vis des heures fécondes
Au tapis de nombreux défis lents,
Brindilles de mes primitives secondes.

Lutteuse au poids tamisé,
Championne même à la Tamise
Toujours, à chaque douceur émise
La bise en son intérieur se brisait.

Quand un nouveau charpentier arrive
J'ai choisi la lune et l'éclipse,
Puisse-tu voir tes chaînes qui s'éclipsent,
S'évaporent à jamais tes rives.

Les rides dont tu brides tant
Aux roses poudres, vermillons,
Au son joyeux d'un nouvel enfant
Te maquille vermeil à leur façon.

Ta coupe se prénomme saule pleureur,
Feuilles innombrables coupent tes ramures,
A l'allure de ce qui nous ait sûr
Portant loin du sol les fleurs,

Vers les murmures de vertes branches basses,
Prairie des murmures au sombre repère,
Les vipères chuchotent à ma table basse,
Je les chasse en levant haut mon verre.

Leurs jalousies et leurs paroles d'argent,
Elles t'enrichissent en comptant,
Quand je m'endors, en mon silence
Je t'enrichis plus que l'or.

J'ai eu en cadeau ta jolie croix,
Ta voix sans échos de nouveaux mots
Me traîne à tour d'aiguille en photo
Redresse mon dos à ton image, ma foi,

Peut-être, tu me liras avant de te taire,
Ces mots qui ne sont pas ma langue maternelle
Pour le temps qu'ils me sont bien fils naturels,
Sels et fiers de l'amour dont tu es mère.

Le vieux village

Inconnu, au bord d'un fleuve en crue
Soutenu par un banc au bois nu
A regarder le sourire de l'innocence
Croquant un visage sans expérience,

Aimer à regretter un passé charmant
Tout oublier pour ne point souffrir
Chercher en vain un fait pour haïr
Les pensées manquent, la joie demeure changeante.

Que puis-je dire ? En quoi pourrai-faire un éloge ?
Une ombre familière, derrière une toge
Sans cette dernière, la lumière est de trop
Sans cette dernière, rien est beau.

Lunatique...assez métallique

Je commence par me débarrasser de mes clés, de mon portefeuille, de mon blouson puis j'avance d'un pas. Une forte appréhension arrive, la cage thoracique se gonfle d'un coup mais au lieu d'une bouffée d'air réconcilliant, la peur de m'écrase devant ce tas déchaîné y est entrée. Ma mâchoire est serrée pour éviter de me mordre la langue pendant les prochaines secousses, je joue des coudes et je m'approche encore de plus près vers la basse continue, plus près encore, là, à cet endroit où il y a plus que le coeur qui résonne dans un son qui ignore le corps.


Deftones, Change.

D'un coup je me fait bousculer, entrainé malgré moi à me jeter dans un bain de chair. Les cheveux mouillés me piquent le visage, ils me piquent les yeux puis ils me piquent le nez. Un coup d'épaule suivi d'un autre, et encore un autre. Un bras. Un corps entier s'est jeté sur moi et bien d'autres coups encore, j'ai mal, est-ce que je saigne? Je ne vois rien, je n'ai pas le temps, je finis par accepter de me prendre des coups et vibrer de toute ma violence. Soudain un inconnu me sourit et me fait signe qu'il va me soulever. Surpris, tout mon poids repose déjà sur ses épaules, de cette hauteur je me couche, raide, sur le lit de bras et je flotte; trente secondes, c'est court. Je n'ai rien ressenti alors je tombe sans qu'on ne me rattrappe. Le bref instant où l'esprit a heurté la conscience, enfoncé des cailloux ronds et pointus dans le dos, petits et plats dans la peau.


Faith no more, The gentle art to make ennemies.

La douleur, le souffle coupé par l'effort, l'instinct dit de faire attention mais l'envie insatiable d'être encore flottant est trop fort alors je recommence mais je ne lutte plus par manque de force et je me sens bercé par le mouvement d'une masse de chair transpirante, suintante l'alcool, mes jambes redécollent, l'espace qu'occupe mon corps devient infime, les mains ne protègent plus le visage, la tête tourne et cogne sur les os et la chair humide.La musique est sublime. Dès ce moment là je fais signe que je veux être là haut, je ne sais pas comment mais les mains sont là à me soutenir, les doigts massent légèrement mon dos douloureux, les mains pressent précisément sur les bleus encore récents. Mes pieds levés, mes mains levées, à fin de ne pas cogner sur les têtes qui sont dessous ou pire encore par mégard crever avec mes doigts des yeux innocents. Trop conscient, je dois fermer à présent mes paupières et revivre cette sensation qui ne dure qu'une fraction de seconde où l'air joue contre la gravité sur soixante mètres de hauteur et je retombe toujours.


A perfect circle, 3 libras.

A l'adolescent qui se jette furieusement dans la musique pour vivre.

Au commencement

54x73

encre, acrylique, collection privée

Un peu plus tard

Flottant, sans flots ni d'étang
En étant flot trop flottant
Je suis trop dans la masse d'antan.

Ce levant, va-t-il se mettre au chant?

Faire un croquis de mon insomnie
Sans patience trace de crayon
A travers le mot et ses rayons.

Où est l'ombre dans ce lit?

A quatre pattes, je vois la terre,
Ses deux jambes à la lumière
Enjambent la jeunesse à trois.

J'arrive en cheval à Troie
Mon amour n'est pas Hélène
Je m'imagine cette scène.

Saine, la lumière est claire?

Avec l'assurance des amers
J'aimerai peindre ma vie
Sans foncer vos utopies.

Ici, passé d'asie rejoint.
Lointain pays en forme d'esse
Debout l'homme n'a de cesse
Rejoindre les deux bouts au loin.

Tu dung

Mardi matin

Il est deux heures et demi du matin
Je suis assis là, au milieu de la nuit
Une voix et des bruits sans fin
Me poursuivent en ce noir matin.

Enregistrer en mode brouillon, bleu
Trop peu de mots dans ce mélange
Publier en un clique, orange
Je ne puisse me contenter de si peu.

Un moustique, une claque, ma peau en feu.

La statue

Un jour sur trois, par dessus des toits
Le vent n'est pas déçu ni des soies
Un soir sur trois, véritablement
Des astres doivent être deviné, l'air ment.

De hauts toits, je te vois là haut
Ô toi! tu me tourne le dos.
Le clocher te met en valeur
La cathédrale, ta splendeur.

Ton nom est toujours vierge, même cachet,
Suprême à la saison passée.
En corps, te voilà revenue dorée
Sans contenu, ton sourire adoré,
De mes pauvres airs te moquer,
Quand au coin de la rue, sous tes pieds,
Je te vois comme divertissement.

Tu ne m'as fait aucun,
De mon destin,
Avertissement,
Car tu n'en sais rien de la maldonne
De la chair qu'ont les statues
Mais avant que ma chair ne se tût
Je te salue, Ô Madonne.

Tu dung

La répétition

La répétition: " processus mental intentionnel qui permet d'augmenter la persistance d'une trace mnésique (pouvant aller jusqu'à quelques heures) et la probabilité qu'elle soit stockée d'une façon plus ou moins permanente en mémoire à long terme. "
Dans quel but ? Celui de s'occuper de sa mémoire, du même fait celui du développement de son espèce afin d'assurer la survie de sa descendance. Le corps est destructible mais l'homme et son intelligence ont inventé les outils nécessaires pour stocker la mémoire, ainsi favoriser l'évolution de l'espèce humaine.
La première fois que l'on fait, dépourvu d'expérience et de savoir du résultat final, ce que l'on fait est vite fait. A la deuxième fois, nous faisons plus lentement, plus précisément, l'assurance est là et le temps ne compte plus. Ce qui m'amène à cette anecdote.
Un ami, aujourd'hui même, dit une blague à haute voix et personne n'a rit. Quinze secondes plus tard il répéta calmement.
- Ce jeu me casse les couilles car les mobs me pètent les burnes. ( mob est le mot désignant le Personnage Non Joueur dans un jeu vidéo )
Toujours aucune réponse, dans un cybercafé, une salle de jeux en réseaux sur ordinateur via internet, les joueurs sont absorbés par le monde virtuel et portent des casques donc ils n'entendent rien. De ce fait j'ai dû répondre d'une voix ordinaire.
- Rigolez! les gens, Nounours vous a dit une blague pour vous parler car il se sent seul.
- Aujourd'hui, c'est la deuxième méchanceté que tu me dit, me répondit-il en se retournant.
- Je suis né méchant, rétorquai-je laconiquement, surpris tout en continuant ma besogne.
Puis il s'est remis à jouer.
Plus tard, on est sorti fumer une cigarette, à la porte de derrière de la salle.
- Quand tu as dit ta blague la première fois, si tu t'étais retourné vers moi, tu m'aurais vu rire en ta direction en essuyant la vaisselle, lui parlai-je.
- Mais... objecta-il en me regardant.
Je l'ai coupé et j'ai répété mots pour mots plus lentement.
- Quand tu a dit ta blague la première fois, si tu t'étais retourné vers moi, tu m'aurais vu rire en ta direction en essuyant la vaisselle.
Son regard s'est redirigé vers moi, puis ses yeux se baissaient vers les mégots, à terre, encore fumant, un semblant de sourire se dessiner sur son visage, le même que celui de Mona.

Tu dung

Dos au roc

Grise fumée grise pensée
Flottante glissante ondulante
Pareil au vent glacé
Infiltrant sans secousse

Charitables tousses
Cent fantasmes vomissantes
Maladives pensées
Malhonnêtes fumées
Torturantes sans crier gard
Carressantes par moment

Sous un ciel blafard
Adossé à un pauvre roc
Il fume et il attend
Le dernier reposant choc.

Tudung

Tronc, crâne et nuages

vendu

"o dau" ou égarement des sens

40x80 en cours d'étude

Métamorphoses

40x80

La flamme

Cette flamme sereine,
Née de cire, fil et oxygène,
Bougie, existante sans haine,
Dansante, brille sans gêne.

Cette flamme instantanée,
Née de racines, air et graines,
Tabac, voyageur momentané,
fume comme brume mondaine.

Cette flamme, bouts de chêne,
Née de bois, terre et grêles
Feu de cheminée, lumière saine
Verte, baigne la peine.

Cette âme, échos à l'orange,
Tintillante drôle de mélange,
Infiniment grise calme,
La nuit étreint cette flamme.

Tudung